Он начал беседу, возможно от скуки,
А я неохотно её подержал.
«Борис», - сообщил он и протянул руку.
«Сергей», - я ответил и руку пожал.Мой новый знакомый был добр на вид,
Учтив и опрятен, и внешностью молод.
«Я с Санкт-Петербурга», - он мне говорит, -
«Хочу Вам признаться прекраснейший город! Старинные зданья над гладью Невы,
Приветливый люд с добротою внутри.
Люблю я свой город!!! Откуда же Вы?»
Ему отвечаю: «А я из Твери». С пустым безразличьем сказал он: «Понятно»,
Мне этот момент никогда не забыть.
Как стало обидно и так неприятно.
Выходит, что Тверь не за что полюбить?! Я с жаром дракона пустился в рассказ
О том, как прекрасен фонтан, что у цирка,
Как памятник Пушкину радует глаз,
Как сердцу приятна «Афони» бутылка! Как радостно летом идти по мосту,
Уверенным, что разведён он не будет!
И в клубах ночных лицезреть гопоту,
Мажоров и эмо – они то же люди! Нет большего счастья, чем с милой гулять
Весной в Горсаду или в Парке Победы,
По «Трёхе» с прохожих на пиво стрелять,
И в «Чикене» гадостью всякой обедать! Вдруг, я замолчал и взглянул на соседа.
Глаза его были бескрайне пусты.
Он не был взволнован услышанным бредом
И просто молчал весь остаток пути. А я, чуть остыв, к сожалению, понял,
Насколько глупы были эти слова.
За город родной мне не было больно,
Выходит, что я обманул сам себя. Мой город давно для меня потускнел,
В душе разведя чёрно-белые краски.
Быть точкой на карте – привычный удел,
И глупо носить культурную маску. (c) Serg Dekadans |
